Éphémères

« La maman, elle habite plus haut » «  La maman, elle travaille dans une autre ville. » « Elles sont chez leur maman. » Qui est cette maman qui ne se nomme que par son statut? Ce statut qui est le seul qui lui reste dans les vestiges d’une famille émiettée, où les filles ont chacune deux chambres, dans l’autre quartier et dans celui-ci. Un statut qui demeure dans le cœur du papa et qu’il exprime du bout des lèvres dans son appartement réaménagé en garçonnière. Un statut que l’on ne peut plus arracher car il restera à jamais scellé dans l’histoire d’une famille. Si Madame n’a plus de prénom dans la bouche de Monsieur quand il parle d’elle, c’est qu’elle se définit avant tout par cette origine du monde qui lui a valu l’épithète d’hystérique. A défaut d’être son avenir, la femme continue de hanter l’homme.

Faire de la musique avec une force tellurique, mêler les influences, jouer du rock et du classique, casser les codes et même la prosodie, écouter une messe debout, applaudir entre le gloria et le credo, chuchoter un crucifixus parce que c’est une tragédie, crier un hosanna parce que la joie doit être de rage, accorder la guitare électrique au stradivarius, ne plus croire en rien sinon à cette vague qui fait la vie, prier pour que ça revienne comme une ritournelle. Charivari.

 " Ce qui aide, c'est ce qui passe." ... parce que ça fait du bien de savoir "cela" derrière, vécu, relégué au souvenir. On préfère la nostalgie à la tension de l'irréel, du potentiel. On préfère l'indicatif au subjonctif, le chronologique au doute qu'induit l'avenir.  On dit merci à Christian Bobin, parce qu'il a su à travers ses livres saisir l'indicible infinitésimale substance de l'être. On lui est reconnaissant, parce qu'on avait seize ans et qu'il nous a appris la mort dans la vie. Les petites choses contiennent l'essence, c'est quasiment scientifique et pourtant si métaphysique.