Lécher l’assiette

Nous sommes trente dans le salon aménagé en salle à manger pour le banquet annuel. Le dessert est terminé. Chacun regarde son assiette sur laquelle les lignes jaunes de la crème vanille sont encore luisantes. On la tient à deux mains. On la soulève déjà en guettant grand-maman. Elle termine son dessert, dépose sa petite cuillère avec délicatesse, esquisse un sourire discret, soulève l’assiette. La famille, soulagée et ravie, peut s’adonner au rituel. Les enfants sont pressés, les belles-filles hésitantes, les fils habitués. Les langues s’étirent au plus loin afin de préserver le bout du nez. Les meilleurs nettoient leur assiette en trois lampées, les novices donnent des petits coups de langue, comme des caniches. Les assiettes sont propres, les yeux brillent. Ici, on peut le faire.

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